Eu só precisava de um telefone

__ Boa-tarde , seu Jorge. Será que eu pos...

__ Hein? O que você quer? É proibido vendedor aqui no prédio, viu?

__ Não, não, seu Jorge! Eu sou o seu vizinho! Moro aqui ao lado, ta lembrado?

__ Ah, Você é o cabeludo, né? O que você quer?

__ Olha...é que eu preciso telefonar...

__ Ah, o telefone. Foi bom você chegar. Entra, pode entrar. Cuidado com a gaiola do Arquibald.

   Entrei com cuidado, esquivando-me da gaiola vazia, com a portinhola aberta, que estava no chão. O apartamento do velhinho tinha um cheiro azedo misturado com lavanda. Cheirava a mofo-abandono, mofo-foto-amarela. Paredes

mofentas, carpete mofo, xaxins cobertos de mofungos.

   Ele, encouraçado em seu pijama mijado, com os pés nus enfiados em pantufos de lã esgarçada, fechou a porta e a trancou como se, lá fora existisse um inimigo mortal pronto para atacar. Virando-se para mim, apontando uma velha poltrona feita de veludo cor-de-sangue, pediu que nela eu me sentasse.

__ Obrigado, eu disse. O senhor sabe, eu só preciso...

__ Eu sei, eu sei! Não se preocupe, tudo se arranja. É só um contratempo. Não poderão nos encontrar aqui, certo? Eu sabia que você não me esqueceria! Ora, veja como as coisas são: Marula desapareceu! Nem uma carta, nem um telegrama.

   Eu, sentado na poltrona, ouvia o velho falar sem entender nada, sem conseguir mover um músculo do corpo ou do rosto.

    Fiquei lá, tentando compreender o incompreensível verbo que aquela boca desdentada balbuciava, confundindo minha cabeça atormentada. Eu precisava falar com Belfort. O telefone ao alcance da mão, diante dos meus olhos. Era só pegar e seguir dizendo: “sei...é claro...ãhã...” mas não o fiz

Fiquei olhando o velho. Fiquei olhando, por sobre os seus ombros arcados, as fotos amarelas pregadas nas paredes mofentas, onde jovens, em preto e branco, posavam com camisas de seus uniformes de um time de futebol, cujas cores só ele saberia dizer. Ou não mais. Fotos de soldados, garotos armados com fuzis e baionetas, cujos nomes,  virtudes e fraquezas, só ele conhecia, ou não mais. Fotos da família que, certamente, o esquecera.

   Porque velhice é essa merda mesmo, eu pensava. É esse abandono, essa solidão, é esse descaso. A gente finge que velho não existe, não respira, não sofre, não fala coisa com coisa, não pensa, não ama. Velho só perturba, dá trabalho, resmunga, tem incontinência urinária. Velho é um saco!

Esqueci da polícia, do Belfort e de tudo, porque tudo podia esperar. O telefone estava ao meu lado, era fácil. O velho sim, não podia esperar....

__ Ah...., eles pisotearam os canteiros de flores de minha mãe. Uma maldade sem fim...Mas diga: foi o Marula que te mandou? Como ele está?

__ Bem, muito bem. Mas o senhor sabe como é, ele ainda não pode vir, mas pediu que eu o avisasse que está tudo bem e logo ele estará aqui.

__ Ah...esse Getúlio é um ditador! Mas o Lot vem aí e JK é um homem de visão! O problema é que o Jango acredita nos militares...eu estou muito cansado, sabe?

__ Claro__eu disse__ levantando-me da cadeira e segurando o velho. Vou coloca-lo na cama, seu Jorge.

    Coloquei-o na cama e o cobri com a colcha.

__ Descanse, seu Jorge. Está tudo bem.

__ Fique atento que  o Marula pode chegar. Se chegar, me chame.

    O velho virou-se de lado e dormiu. Ao sair do seu quarto, quase tropecei em sua comadre e seu penico cheio de mijo, que esvaziei na privada. Fechei a porta do quarto e fui direto ao telefone. Precisava falar com Belfort. Ao tirar o fone do gancho , descobri que o telefone não funcionava.

Não praguejei, não senti raiva, não nada. Olhei as fotos na parede, sorri em meu pensamento e saí levando no coração uma tristeza conformada que jamais saberei explicar.

 Trecho do meu livro "O Dia de Santa Bárbara"

Desenho de Kitagawa

SUBURBANO KORAÇÃO

Eles chegaram muito cansados.

Beberam um resto de conhaque vagabundo e se olharam tristes.

O dia dela tinha sido uma verdadeira tragédia.

Ao sair do trem, tinha sido roubada.

Carteira, com o salário do trabalho de faxineira, RG, CIC, a fotografia dele e do filho de cinco anos.

Enquanto ele ficava olhando para a lâmpada amarela e fraca que pendia do teto,

ela foi buscar o filho que ficara com a vizinha, dona Aurora .

Ela voltou, deu uma banana para a criança e a colocou para dormir.

Ele, estava exausto de tanto bater pernas atrás de emprego em construção civil.

Era um homem de andaimes.

Mas não tinha sequer o ginásio completo, e depois, já passava dos quarenta.

__Ninguém quer um homem de quarenta se equilibrando nas tábuas dos andares em construção._resmungou.

Ela foi se despindo lentamente e ele , que a olhava sem desejo, também começou a tirar as roupas velhas e puídas.

O conjugado, de tão pequeno roubava o oxigênio .

__Vão despejar a gente. Quatro meses de aluguel atrasados.

    Eu não te falei mas...estou grávida!__Disse ela, enquanto se deitava na cama.

__Eu sei. A comadre Aurora me contou.__Disse ele, indo calmamente até o fogão e abrindo o gás.

Deitou-se ao lado dela.

Ele a abraçou como jamais havia abraçado, e ficaram respirando fundo.

Um, escutando a respiração do outro.

O Poeta armado

J.Martins, encore!

Cidadão!

 "A possessão do poder, inevitavelmente, dilapida o livre uso da razão.”

                                                         Kant

Cessam os tambores. Silenciam os clarins.

Sinos  não dobram mais! Bandeiras não tremulam. Calada está a cidadania.

Os longevos estão perplexos. Nada para ver! O cinismo venceu! Triunfa, mais uma vez, a mentira, dita e redita como verdade.

Apaga-se a última chama. Nada de luzes. Manto de trevas cobre  o solo Brasil.

Assim foi na quarta-feira passada (uma semana esquecida, porque é um país sem memória), desdita de um poder emporcalhado por hipócritas e traidores.

Sem bandeira, as vozes desafinam o canto varonil. Que hino nós podemos cantar?

Sem as vozes do STF, que há poucos dias haviam sinalizado um novo rumo de civilidade, altivez e respeito à lei, que hino iremos cantar?

Morre no Senado , assentado na “Praça dos Três Poderes”, nosso auriverde pendão, defendido outrora, por homens como; Sebastião Dantas, Afonso Arinos, Milton Campos,  entre tantos outros.

Percebo a solidão na voz  de  Fernando Gabeira, ex- guerrilheiro e autor de “Entradas e Bandeiras”, hoje Senador, gritando no deserto.

Assim como a solidão de  outros homens de bem que,  em vão, lutam uma luta inglória. 

Hoje, parcela dos membros deste “Senado”, são apenas caricatos vendilhões,  ratos e réprobos, também 40, como aqueles outros que compuseram a votação do escândalo do .... Meu Deus...Estou também gritando no deserto. Tenho 76 anos... Quem quer ouvir?

A cloaca , é que ultrajam  a representatividade parlamentar, concedida pelo voto popular... Quer saber? Cidadão... às armas! Poetas; Aos papéis! Não votem mais!

J. Martins

  A CIDADE...SEMPRE A CIDADE

É a cidade que vai te seguir! E as ruas em que você andar, os prédios que você conseguir avistar, as avenidas por onde você passar, e becos sem saídas (que com certeza na vida irá encontrar), tudo isso não estará mais lá, quando você voltar a olhar novamente.

Você não segue e não muda porra nenhuma!

É a cidade que vai te seguir e te deformar. Ela é que se transforma.

Me-ta-mor-fo-ra-se.

Por dentro do teu pensamento.

À tua volta!

Percebi isso voltando pra kaza, bem antes do dia amnhecer. Sem amistosas, sem gritos, sem sangue. Foi depois de fazer a última apresentação de “Medusa”, descendo a rua, de costas pra Deus, de frente pro kaus, com meu tornozelo bêbado e inchado.

É a cidade, sobretudo à noite, que te fornece os cenários mais representativos. Do “mais vulgar e miserável” até as torres de mármores.

Dentro da cidade, o prazer ilegal, é legal e próspero.

Então, vamos lá!

O que tem fome

Te rouba

Te rouba

Porque tem

Fome

Te come

Ruas

Feitas

De

Outras

Ruas

Avenidas

E a cidade vai te ver enlouquecer, envelhecer em meia tempestade.

Vai te ver decepado! A velocidade, camarada! A velha de Albert! A velocidade! É por isso que sou tenso.

Há teoria

Relativa

Nas calçadas

Pisadas

Da

Minha alma

Você não segue e não descobre nada. É a cidade que te persegue, cresce, se transforma e te engole. Pelas bocas do metrô, direto para seu subterrâneo ventre. Direto para as bocas de lobo..., Nas enchentes.

Decrepitude

Aos quarenta

Não é para

Quem pensa

É para

Quem marcha.

                        Só mais uma vez. E nunka mais, certo?

Só uma vez mais, e mais nenhuma vez, serei para você um astro.

E olha só, maruja, se tomar o ângulo errado de marear, mesmo em plena maresia, eu juro...eu juro, irei te matar!

E para você, marujo, que acredita que sereia sabe navegar, eu digo:

Marujo corrente, não te despedaces, por uma estrela. Ela não vale o teu soldo! Ela não vale tua vida!

Ela te levará até as rochas. Por conta do ângulo errado de amar.

Eu sei. Eu vi e vivi kada onda desse mar.

Tenho vinte e cinco anos de tempestades e não desisto de navegar.

Jamais acredite nas estrelas, que ela, a sereia, te apontar.

Porque a lua, que é mais poderosa, pode assim, num repente,

mudar!

Sont toutes des salopes!

Croyez-moi!